Sem título

A mando calado,

meu coração

já não faz questão

de, em vão, ser amado.

Vive como um hiato.

Não é o tipo ingrato

que come e cospe no prato,

como corre o boato.

O que ele quer de fato

é o tato da reciprocidade,

de olhos fechados se entregar

a todas as possibilidades

e explodir de amar.

No entanto

diante do desengano

começa a cogitar

se vale a pena arriscar

ver mais lágrimas rolando.

É instintivo.

Apreensivo, em seu canto,

sempre esbarra num crivo

e vira as páginas em branco.

Teme chegar ao fim do livro

e levar um espanto

diante de tanto cultivo

de amores paliativos.

Então pulsa reticente,

ruminando o que virá pela frente.

Provavelmente

ainda perderá outras chances

de saborear os capítulos

de improváveis romances

que acabarão sem título.

Mas não é ignorante,

como lhe disseram um dia,

é que amar não se aprende,

se não certamente 

ele também aprenderia.

É até bem inteligente, eu diria,

tanto que consegue saber

que essa lágrima viria

antes mesmo dela escorrer.